Il male inconsapevole Il Ramo d'Oro Editore, Trieste, 2005 (Finalista al "Premio Sandro Penna")

Antologia della critica

Nove poesie, da Il male inconsapevole
lette dall'autore
durante la trasmissione di Radio3
"Fahrenheit":
"Un sorso d'aceto", 3 marzo 2006
"Quello che non merito", 13 aprile 2006
"Deltaplani", 24 maggio 2006 e 3 ottobre 2008
"Fuoco amico", 30 giugno 2006
"Il percorso dimenticato", 12 luglio e 24 ottobre 2006
"Con il vetro nelle mani", 2 agosto 2006
"Canto di fine anno", 13 settembre 2006
"Largo Preneste", 29 novembre 2006
"Non dirmi che non godo", 9 gennaio 2007

"Largo Preneste", da Il male inconsapevole
letta dall'autore il 13 luglio 2008
al Festival Pigneto di Teatro Popolare
con il Deli Trio

Sette poesie da Il male inconsapevole tradotte in francese da Viviane Ciampi
Cinque poesie da Il male inconsapevole tradotte in portoghese da Vera Lúcia de Oliveira ("poesia.net")
Tredici poesie da Il male inconsapevole tradotte in sloveno da Jolka Milič ("Fontana"-2006 e "Locutio"-2010)
Dieci poesie da Il male inconsapevole tradotte in sloveno da Jolka Milič ("2000")
Tre poesie da Il male inconsapevole tradotte in spagnolo da Rafael Courtoisie ("Nómada")
Quattro poesie da Il male inconsapevole tradotte in spagnolo da Rafael Courtoisie ("Sibila")

Il risvolto di copertina, di Gabriella Musetti

"Il male inconsapevole" appare una vasta esplorazione della sofferenza umana, quella vicino a noi, che scorgiamo all'angolo della strada, quella che osserviamo dagli schermi mediatici onnipresenti, quella che avveriamo dentro di noi, ma non riconosciamo più nostra in una alterità ormai consumata. Il bisogno di dire questo male che ci attreversa porta Alessio Brandolini a scegliere la scrittura perché la voce non ha più riscontri, tanto è usurata e sconfitta e fondamentalmene allo sbando. Una scrittura piana, quasi distaccata dagli oggetti che rappresenta, perché più lucida e precisa è l'immagine, più forte il dolore che mostra, senza affanni emotivi che distraggano.

Una scelta di testi della raccolta (che comprende La polvere degli occhi e Il male inconsapevole) con alcune traduzioni in spagnolo di Verónica Becerril (inedite)

LA POLVERE DEGLI OCCHI

La ribellione consiste nel guardare una rosa fino a polverizzarsi gli occhi Alejandra Pizarnik Al buio le farfalle volando sulle rose si strappano le ali annullano i colori. Da anni non ci riconosceva quel muro riempito di buchi. Le vene gonfie per il caldo le braccia stanche e allargate. Ricoperto di muffa il vuoto occorreva rifarlo con pietre e calce fresca con il filo di piombo avvolto alle mani palmate. ***** Se sto solo mi confondo con un altro e il buio rigenera i petali delle rose. Per non vederti dormo tutto il tempo. Il contesto non è mai quello giusto troppe rivalse strisciano nell'erba voci in contrasto avvizziscono l'aria. Ogni anno ha il suo lato farsesco te ne accorgi quando già vivi in un altro luogo, in un'altra forma. L'immagine lievita dentro: il ghiaccio che inizia a spezzarsi le mani bucate dai chiodi il rumore insolente degli schiaffi. Ti sto sopra e sanguino per conoscerti eri così diversa fino all'altro giorno. Ora siamo tra quelli che possono soltanto ricordare i corpi fusi nel bagliore del piacere. Il sonno arriva non richiesto e porta il sorriso, il tono rauco della voce quel modo stravagante di piegare il viso.

IL MALE INCONSAPEVOLE

E non sono io che soffro ma l'altro La solita scimmia millenaria Che si riflette nello specchio e piange Jorge Eduardo Eielson Il pasto festoso giuro che oggi la smetto di mentirmi addosso. ecco, vedi, mi spoglio e vado a letto prima del previsto e non mi alzerò al mattino per mischiare il mio canto a quello dei corvi o al nero cemento della periferia romana. prima o poi lo chiudo il quaderno. sì, quello che da solo scrive le storie e i versi sulla mia lingua. sbuccia la morbida carne del cuore. il male lacera le viscere e s'inventa frasi e parole alle quali poi, per decenni, si rimane aggrappati. inconsapevolmente ce ne andremo da noi stessi e dalle spaccature della notte non passerà più aria, né luce. ci mangerà il pane impigliato alle dita, ci berrà il silenzio nascosto negli occhi. ce ne staremo fuori dallo sguardo che sostiene la falsa armonia degli uomini-fratelli. per questo restiamo qui, e lenti camminiamo a piedi nudi sulla terra e parliamo come non abbiamo mai fatto. presto la smetteremo d'accarezzarci e sorridere all'erba di vetro che sfregia la pelle delle gambe e delle braccia.        L'urgenza            d'azioni perfette                lascia a lungo                    distanti, di stucco.        Talvolta per anni            con il fiato sospeso                o appeso alle pareti.        Stando da soli            si può, immaginare                di resistere, tenere duro                    d'essere molti, o in tanti.        C'è il povero            e non lo vedi                          il santo                              e lo calpesti.        In pasti festosi            la notte ingoia                la luce degli astri                    maldestri, lagnosi.

Il sole in un buco Cieco dalla nascita e solo lo storpio arrancava per strada. Noi facevamo finta di non conoscerlo con sguardi distratti o lontani masticavamo gomma americana a pochi passi dalla casa abbandonata. Poi ci fu un tremendo acquazzone che spense la polvere della strada diluì i colori dei muri dei palazzi affossò gli orti dei pensionati il giardino della piazza principale maltrattò alberi dall'esile tronco il vento piegò persino un lampione. Allora lo storpio si mise a correre con le mani perse nel vuoto non visto ma che da sempre gli girava intorno. Ora noi ce ne stavamo nascosti dentro la casa abbandonata facevamo finta di non conoscerlo presi a ridere a crepapelle fumando una sigaretta dietro l'altra a osservare la pioggia e poi le stelle. Per questo il sole uscì dal nostro mondo si doveva fare la fila per vederlo strozzato dentro un buco, giù            giù in fondo. ***** Largo Preneste ad Armando Romero Hanno cicatrici ovunque e lo sguardo che si dilata incastrato tra le dita nude dei piedi e delle mani lumache uscite fuori per via di questo panorama di baracche e cartoni che circondano la marana. Non gemano i muri crepati della vecchia fabbrica i cadaveri nascosti qui sotto la rendono necessaria in qualche modo si lavora ancora, si sopravvive trovi persino i panni stesi su fili di ferro arrugginito i fuochi con la zuppa di verdure o würstel o legumi. molti dell'est con in faccia gli schiaffi del sole pochi gli africani: stanno tre giorni poi scappano perché i loro corpi umiliati non ce la fanno a restare immobili per via di quel sogno che ancora persiste... Qui nell'inferno rimangono quelli che tutto hanno perduto e nulla hanno trovato se non le lamiere i rifiuti le porte d'aria la marana di via Prenestina sepolta dai ruderi dell'ex fabbrica e lì d'estate salgono su tralicci in bilico sfidano la morte tuffandosi nell'acqua attenti a non sbattere la testa nel basso fondale. Sono attori poi nel tornare a galla e nel mostrare i pochi denti cariati e sporgenti la bocca che saluta stretta sbieca e la lingua loro mischiata a frammenti - che Dante certo amerebbe - della lingua italiana.

El sole en un pozo Ciego desde su nascimiento y solo el lisiado caminaba por la calle. Nosotros disimulábamos como si no lo conociéranos con miradas distraidas y lejanas masticando chicles a pocos pasos de la casa abandonada. Luego vino un chaparrón tremendo que apagó el polvo de las calles diluyó los colores de los edificios inundó los huertos de los jubilados el jardín de la plaza principal maltrató los árboles de tronco débil hasta un farol dobló ese viento. Entonces el lisiado se puso a correr sacudiendo con las manos el vacío que no podía ver pero que desde siempre lo rodeaba. Nosotros nos quedamos escondidos dentro de la casa abandonada disimulábamos como si no lo conociéramos riendo a carcajadas fumando un cigarillo detrás de otro observando la lluvia y después las estrellas. Por eso el sol se fue de nuestro mundo teníamos que hacer cola para verlo sofocado dentro de un pozo, allá abajo            en el fondo. ***** Plaza Preneste para Armando Romero Tienen cicatrices por todas partes y la mirada que se dilata clavada entre los dedos desnudos de los pies y las manos caracoles asomados a ver este panorama de barracas y chozas de cartón en torno al riachuelo. Que no se quejen las paredes con grietas de la vieja fábrica porque los cadáveres escondidos aquí abajo la vuelven útil de alguna manera se trabaja todavía, se sobrevive hay incluso ropa tendida en las hileras de alambre ya oxidado hornillos encendidos con sopa de verdura salchichas o frijoles. casi todos son del este con las caras castigadas por los rayos del sol pocos los africanos: están tres días, después desaparecen porque sus cuerpos humillados no logran detenerse yendo trás un sueño que todavía persiste... Aquí en el infierno permanecen aquellos que todo han perdido sin encontrar nada sólo planchas de latón y basura y puertas de aire el riachuelo de la calle Prenestina cubierta con las ruinas de la antigua fábrica y allí, en verano, se trepan a los postes en equilibrio desafiando la muerte y se zambullen en el agua teniendo cuidado de no golpearse la cabeza contra el fondo bajo. Verdaderos actores, luego, al regresar a la superficie y mostrar los pocos dientes cariados y abultados y la boca que saluda apretada y torcida y sus voces que se mezclan con fragmentos - que Dante por cierto apreciaría - de la lengua italiana.

(Senza uscita, di Stefano Cardinali)

Notte di Natale Si pentì d'essersi pentito e un istante dopo spense la luce. Ho più tempo, si disse ma c'era la sveglia a scintillargli negli occhi le ore-serpenti, che di lui non avevano timore. Nella mente sfilarono lenti i ricordi natalizi        biglietti prestampati        pacchetti con fiocchi        auguri banali e sbrigativi così volle farsi un regalo lacerandosi la gola. Dalle piccole cavità veniva fuori un flusso violento, caldo e mortale. Gli lisciava il petto come una lama l'inguine e il sesso a riposo da mesi. Il sangue era un mazzo di fiori disciolto sul cuscino e sul pigiama. peccato non aver pensato a mettere musica di Corelli o di Vivaldi, per esempio "La tempesta di Mare". Ora tutta la sua forza era scivolata in un pozzo etrusco e le mani non sapeva dove fossero. per questo era inutile provare a mettersi seduti sulla sponda del letto. davanti a sé non c'erano pareti dove appoggiarsi, né scalini da scendere. però questa volta non si pentì d'essersi ammazzato. anche se gli venne da pensare che era sudicio lasciarla così, la vita, con uno stridìo immorale da violoncello scordato. Certo, pensò, quello non era per niente un bel concerto "Fatto per la notte di Natale". poi: Ora non ho più tempo, disse all'ombra in attesa. ***** Quello che non merito Dentro di noi ci sono i pali delle luci e i segnali abbattuti dal freddo polare mi tendi la mano a uncino e io l'afferro mi sollevo appena sulla punta dei piedi. Più in alto trovo la sabbia e l'allegra fila delle orme degli uccelli: la scrittura insonne, vibrante nel rosso delle rose nelle vene che scoppiano sulla fronte nei segni dell'abbandono, delle spine e sotto i cavi ghiacci perché uso il male come un piccone, un martello pneumatico vado a fondo nella carne (la mia, la nostra) porto via il fegato, i polmoni, il cuore.      Quello che resta degli occhi.

Saccheggi Tra le pietre delle case e delle strade ci sono i volti dei torturati che lanciano un cenno di saluto. le popolazioni sottomesse sono troppe, sono tante per questo le si priva del dono delle virgole e dei punti però non vogliono starsene in eterno con la testa reclinata: strappano la carne con i denti leccano l'acqua che cola dal ghiaccio e dal soffitto. Ho trascorso gli anni della giovinezza a registrare le libertà svendute i rumori i suoni dell'erba e della bestia ho saccheggiato l'aria la terra la musica e, infine, la morte. l'uomo dallo sguardo attento cerca il controllo automatico delle emozioni e c'è chi si fa muto chi spia ma io ascolto la voce dei bambini che non giocano e ti osservano nel villaggio trasformato in deserto senza petrolio né sabbia. Da sempre si commettono delitti per scuotere un dio ma quel giorno lui aveva gli occhi chiusi in un sacco e le preghiere di scorta erano finite da un pezzo. forse non è questa la strada giusta lo dici osservandomi con lo sguardo duro ma io non posso risponderti che ammirando il corpo scuoiato della città eterna i disegni delle nuvole che hanno il respiro corto come d'un viaggio rimandato troppo a lungo. Tra le pietre delle case e delle strade ci sono i volti dei torturati che regalano sguardi di terrore urla disumane per via delle torture e dei morsi di cani perfettamente addestrati. Solo la lingua batte sul marcio intanto il resto resta immutato anche se separato e messo in disparte, seviziato e allora come aspettarsi l'attenzione di chi conta? Sfregio le pareti i soffitti le tende i quadri i colori così poi lo sguardo ci cola addosso e per un po' si spegne il controllo automatico del male e del bene. a Rafael Courtoisie Medellín, giugno 2004

Saqueos Entre las piedras de las casas y las calles están los rostros de los torturados que lanzan señales de saludo. las poblaciones sometidas son tantas, demasiadas por eso las privan del don de las comas y los puntos pero ellas no aceptan quedarse eternamente con la cabeza baja: arrancan la carne con los dientes chupan el agua que se desprende del hielo y de los techos. Me he pasado los años de la juventud registrando las libertades barateadas los rumores los sonidos de la hierba y de las bestias he saqueado el aire, la tierra, la música, y por fin la, muerte. el hombre de la mirada astuta busca el control automático de las emociones mientras otros enmudecen o espían pero yo escucho la voz de los niños que no juegan y te observan en la aldea transformada en un desierto sin petróleo ni arena. Desde siempre se cometen crímenes para conmover a un dios pero ese día el dios tenía los ojos metidos dentro de un saco y las oraciones de reserva se habían terminado hacía rato. tal vez no es éste el camino justo me lo dices mientras me miras con ojos perversos pero yo no puedo contestarte más que admirando el cuerpo desgarrado de la Ciudad Eterna los dibujos de las nubes que tienen la respiración corta como en un viaje postergado durante demasiado tiempo. Entre las piedras de las casas y las calles están los rostros de los torturados que te dirigen miradas de terror y gritos deshumanos a causa de las torturas y lo mordiscos de los perros perfectamente adiestrados. sólo la palabra insiste en lo podrido mientras lo demás se queda igual aunque sea separado, dejado de lado, maltratado y entonces cómo esperar la atención de los que cuentan. Tajo las paredes, los techos, las cortinas, los cuadros, los colores de modo que luégo la miráda se nos apaga encima y por un rato queda suspendido el control automático del mal y del bien. para Rafael Courtoisie Medellín, junio 2004

Cieco nel cuore Voglio stare senza di me in un vicolo cieco con gli spilli e gli aghi infilati alle ginocchia nelle ascelle, nel bianco degli occhi che dilaga sulla pelle, sotto le unghie, tra i peli del pube giusto per sostenere questo corpo privo di te che ti cerca ma non sa come dirtelo e non parla con gli estranei che sono tutti quelli con i quali di solito ha a che fare e spartire questo e quello. Con le pupille spoglie smussate dalla febbre nel suo letto lui di me ha smesso il colore così si taglia il ricordo pulsante nella mente. Desideri il freddo luminoso delle statue dei sogni gli spenti labirinti del giorno e i fili intrecciati a frammenti di passioni e nel frattempo ti perdi a piedi nudi sulla spiaggia per caso poi ti trovi confinato in un cerchio con gli anelli di ferro stretti al collo, ai capezzoli della solitudine però mi conforta vederti perché so che il dolore può farti ritrovare la casa dalle finestre spalancate esplodere di gioia e dare una forza vera, inarrestabile trascinarti per i capelli fuori dal delirio anche se questo miracolo si verifica raramente. Sì, assai RARA MENTE. ***** Dicembre 04 Atolli sommersi dall'acqua marina scompare la terra, scompare la vita. Quando si nasce, si sa si è già come morti per questo nel manto verde dei sogni poi non ci sono più foglie, né spine. Quello che non capisco è come mai la tragedia attira soltanto gli occhi. non resterà nulla di questo istante, nemmeno l'odore delle rose. per questo frulli via la lingua e la musica e quest'aria incosciente e assassina che ci lascia respirare è cristallo smerigliato. sguardi innocenti raggirano l'occhio, lo scavano nel bianco della pupilla, con un cucchiaio lo estraggono dal fondo del bambino, lo strappano dal ventre dell'adulto che mangia se stesso per nutrirsi e sopravvivere. il cielo è uno strato duro e liscio sotto i piedi, riflette il bene come se fosse il male e l'azzurro del suo sguardo come se fosse il buio d'un amore appeso ai sottili ganci stellari. poi ci assale la notte, divora il silenzio e alla terra fa molto male. È l'inferno. Dopo l'acqua ritorna nella solita culla e riposa per giorni. Che dormano in pace i morti sepolti! ***** All'aeroporto Con le miscele sporche non ti stacchi da terra nemmeno d'un millimetro resti bloccato al solito spoglio sistema. Infili l'ago nell'indice e nel pollice li cuci assieme in un cerchio perfetto nella O maiuscola che vaga in cerca d'una kappa a basso prezzo. Con le tue trame assurde e i sogni sconclusionati che cercano casa i continui ritocchi ai quadri della vita resti una specie d'oggetto misterioso con la poesia attaccata dappertutto: strappa un pezzo alla volta, buca il naso e gli occhi ti trasforma in energia protesa al nuovo, o al nulla. ... il continuo susseguirsi di ferite e mutilazioni non è un gioco. coesisti a fatica con la perversa illusione di sottrarti ai colpi, agli attacchi del destino. resti immobile negli anni senza fare troppe acrobazie. ti attacchi dove puoi, però ci sono mani che allentano la presa. soffri e godi nel timore d'avere ancora vent'anni. d'esserti padre e stare rinchiuso nella piccola stanza dei Crociferi a rigirarti in un letto senza materasso, né lenzuola. ad aspettare impaziente l'abbraccio notturno con la fontana di Trevi. nell'ottimismo a ogni costo c'è puzza di bruciato, di morti cancellati o nascosti. di rinuncia al sogno, a capire fino in fondo il dolore. ma la speranza è il chiodo che regge la croce, e in qualche modo la rinsalda. Forse per questo trascorro le notti all'aeroporto scruto i decolli e aspetto che mi crescano le ali. ***** Un sorso d'aceto Sono mesi che ritocco la tela che scuote emozioni da secoli date per disperse gli alberi dalle foglie riprese di profilo le guerre stellari che nascondono il sole. Avevo sete ed ho bevuto il tuo aceto il peccato era immobile in un fosso arso il fitto bosco di croci assopito il suono distorto del rimorso. Sulla notte non aggiungo altro. Mi riconosco dall'odore umido dal latte nero munto dal dolore dall'infanzia avuta o sognata o quella dei figli che ti restano accanto e scalzi entrano nel cuore lo scavano e li ascolto corrermi dentro sbriciolare il male con le mani e lo sguardo. Per questo quando scrivo cancello le parole. ***** Il percorso dimenticato Una persona scomparsa in un numero nel dato statistico. Aggiorna il nulla forse avvertito al momento del parto. Mutarsi in fiore nell'antro dell'infinito. Pessima idea, la tua, di pungermi e nascondersi. Far finta che il male si celi nelle immagini convulse proiettate sulla superficie del bene. Per questo ti suggerisco la sospensione della paura: mannaia dei tuoi capelli del collo e della luna. Scioglimi le nudità distoglimi dalle parole che fanno rumore. Non dalla rosa che si spoglia dalla strada suggerita dal corpo dichiarato inadatto a percepire la vita che fluisce in una spina.