mouvances.ca revue art et littérature fondée par Claudine Bertrand (Rivista web) Numéros sept: "Le souffle de la mort" février 2007

Contiene quattro poesie dalla raccolta
Il male inconsapevole
tradotte in francese da Viviane Ciampi

L'action imprévue de l'onde annule la rigueur du silence plus semblable à la mort qu'à l'herbe poussée sur les réverbères des rues. on se recouvre de sel À la mer les heures s'écoulent mieux on met des palmes en quelques minutes on est hors du désert. Ainsi l'espace blanc ne finit pas dans le puits de l'encre il tente de s'allonger vers le sud enfilant des rêves dans les poches du vent. La stratégie du sommeil isolée dans le vide capturée au harpon volée aux ténèbres est notre mémoire rincée de la rancœur. Ainsi les images obsèdent moins que les roses rouges brûlées par la douleur. * Tous savent ce que j'ignore ceci est le meilleur côté de l'inconscience d'agir. Je hume le vert synthétique allongé sur le terrain de jeu pressé par l'étau politique par la fausse certitude du pouvoir. Chaleur que délivre le fait de sentir le gel entre les doigts. J'observe les yeux fermés les angles frénétiques de la bouche les feuilles lacérées par les épines. Pour cela je ne saurais mentir sur la gratitude du regard. Sans rien dire les mots creusent les dents sous la langue et le palais rafraîchissent la blessure du cou. Passe l'arc-en-ciel au-dessus de la maison restent collés à la peau les yeux-pétales des enfants qui surpris regardent là-haut. * Croisement d'ombre sans queue ni tête. Souffler et se projeter au-delà de la collision. De l'amour on passe dans la bouche de la haine de l'absurde détachement. Reste une trace qui t'échappe ainsi avec le temps l'entente se gâte. Les rues surgissent ainsi je trébuche dans le voyage comme des spores qui en moi se répandent telles que le lierre qui enrobe sans tiédeur, déchirent les muscles et vident les veines. Je voulais t'admirer (la nuit) sans mettre le feu au monde. * AVEC DU VERRE DANS LES MAINS Depuis des années je pratique les dimanches comme si de rien n'était la lumière glisse sous un tapis de feuilles et c'est le gouffre des souvenirs qui s'enflamment et puis voici le lundi le mardi le mercredi et encore et encore. Les attentes, tu sais, ne sont pas le cimetière qui nous ressemble dans son éclat de voix de taches dorées sur la mort qui passent avec le verre dans les mains ainsi ma halte est proche depuis longtemps et admire, donc, les grands phares les lueurs qui bercent et celles qu'en don ramène la lune.