Un bosco nel muro Edizioni Empirìa, 2013 collana Euforbia, pagine 141, euro 15 ISBN: 978-88-96218-42-6

Scheda del libro (PDF)

Antologia della critica

Più che una raccolta di racconti, Un bosco nel muro potrebbe definirsi un romanzo a intarsi, un’enciclopedia di esistenze minime quanto significative, di fatti tanto fuori dal comune che potrebbero essere capitati a ciascuno di noi: l’incontro con un vecchio professore in declino, un angosciante rapimento, la malasorte di una straniera, una voce amata che sussurra dal passato, uno struggente ricordo bellico... Un caleidoscopio narrativo, il cui traguardo non è mai lo stupore fine a se stesso, ma l’affresco di una vasta tessitura tramite l’ingrandimento dei singoli snodi. Il tutto attraverso immagini alle quali le parole fungono quasi sempre da cornice, in un paziente labor limae che tende a “far vedere” il particolare per sottrazione, come quando si scava intorno al punto in cui potrebbe nascondersi uno scrigno.

Un racconto

Il cinghiale e l’incendio Una larga collina circondata da boschi. Il verde folto, ma cupo, il cielo troppo grigio per conquistarlo con la luce di marzo. Michele aveva visto con la coda dell’occhio un enorme cinghiale correre tra gli sterpi e lì si era precipitato per prenderlo con la corda che aveva in mano. Se fosse riuscito nell’impresa avrebbe avuto di che vivere per più di due settimane, e si trattava di ottimo cibo. Ma il cinghiale restava immobile, quasi senza respirare, ben nascosto. L’uomo distolse lo sguardo dal punto in cui l’animale sarebbe uscito, prima o poi, per riprendersi la libertà. Alla sua sinistra una casa stava bruciando. La raggiunse forzando il passo, più per curiosità che per soccorrere chi ne avesse avuto bisogno o per dare una mano a spegnere le fiamme. Il fuoco aveva già avvolto pareti e tetto. Seduto su un masso c’era un bambino che suonava un flauto rudimentale, componendo una musica dissonante e monotona. Quando notò Michele smise di soffiare e alzò lo sguardo. Calmo indicò la casa e disse: «Mamma e papà sono morti lì dentro, per salvarmi». Che voleva dire? Perché, assieme a lui, non erano usciti anche i genitori per mettersi in salvo? Chi aveva dato fuoco alla casa? Perché aveva lo sguardo asciutto e poco prima se ne stava lì, tranquillo, a suonare il flauto? Michele e il bambino videro la schiena ingobbita del cinghiale sfrecciare inerpicandosi in salita. Lassù sarebbe stato impossibile catturarlo. L’animale raggiunse il punto più alto della collina e si fermò qualche istante. Guardò giù, verso di loro, lo sguardo carico di schegge scintillanti. Dalle narici dilatate dalla corsa uscivano sbuffi di vapore bianco.