Revista Brasileira Abril-Maio-Junho 2006, Ano XII, n° 47 (Academia Brasileira de Letras)

Contiene 14 poesie da Poesie della terra tradotte in portoghese da Geraldo Holanda Cavalcanti

Nascido em 1958, em Frascati, Alessio Brandolini é um dos mais importantes poetas italianos da atualidade e tem representado o seu país em numerosos festivais internacionais. Estreou na poesia em 1991, na revista Galleria. Recebeu o "Premio Montale" pelo seu livro L'alba a piazza Navona em 1991. Em 2002 publicou Divisori orientali, distinguido com o "Premio Alfonso Gatto 2003 - Opera prima". Em 2004 saiu o livro Poesie della terra, com prefácio de Mario Santagostini, e em 2005, Il male inconsapevole. A sua obra poética lhe tem assegurado crescente projeção internacional, e vem sendo traduzida em várias línguas. O poeta mora en Roma, onde desenvolve notável atuação cultural. Os poemas aqui apresentados foram traduzidos pelo poeta Geraldo Holanda Cavalcanti, consagrado tradutor dos já clássicos italianos Ungaretti, Montale, Quasimodo e Umberto Saba.

La terra è ancora nostra l'abbracciano gli ulivi dalle foglie argentate che dipingono l'aria incidono liste di nomi le storie che ci appartengono. Non ci conoscono ma ci sentono nel legno nel respiro nello sguardo nel passo lento che resiste ai giorni risale fin lassù ai muri sbiechi delle case dell'antico paese medievale. *** Dietro di noi il cancello si richiude da solo mentre nell'aria un merlo traccia uno sciame di croci in fuga dalla terra. Fragole acerbe piccole e tonde nell'angolo dell'orto nascoste dietro e sotto i cespugli d'alloro sul crinale del fosso. Le parole in fiore sono funghi cresciuti nel legno chiaro dei lecci e tu che annaffi le pietre per vederle affondare. *** Hai un volto dolce e tranquillo forse per questo a volte penso di conoscerti da sempre di poter dialogare con te, stando seduto la schiena contro il legno spianato del castagno a ripararmi dai rumori e dal sole. Qui c'era un pozzo una volta al centro del terreno su camion rossi caricavamo l'uva. Hai questo volto dolce e tranquillo che si ricostruisce da solo quando mi prende la voglia di raschiarlo per sempre dalle pareti arcaiche della mente. *** Nuvole dense e scure sono rifugi atomici intere città cancellate eserciti che avanzano contrastati dal vento. A quest'ora, poi che l'odore intenso della foschia e del caldo spinge in cerca dell'acqua più fresca. Oltre la rete metallica con i fili spinati stanno uno sull'altro i rami tagliati che seguitano a fiorire. Li osservo piegato in una bolla di vetro che volteggia tra le foglie palmate dell'acacia che ride. *** Gli alberi sono stati abbandonati? non hanno più nome sotto la spessa corteccia c'è solo un buco un passaggio sbarrato privo di linfa un nido di muffa, di tarli. Per questo fra tre giorni verranno ad abbatterli. A terra i frutti svuotati dai vermi presi d'assalto da formiche affamate dai ragni rossi con la bocca a tenaglia. Intorno all'albero il tappeto di foglie macerate nell'acqua. *** Due noci avuti in dono nascono e muoiono ogni volta che li sento. Pallida la corteccia salda, elegante ma scolpita dal vento. Sotto di loro ascolto il racconto più bello o dormo il quieto sonno del ghiro misterioso. Lo stesso che la notte lascia soffici impronte o segnali di fumo una misteriosa peluria sulla terra che soffre priva com'è di sostanza, e d'amore. *** Le rose non hanno odore i petali piegati si lasciano lacerare dal vento essiccare dal sole. Sul filo del recinto ortiche divorano le more ancora acerbe con le spine legate da fili d'erba secca a formare fragili nidi. Le rose le hai messe tu con gesti calmi che da secoli si tramandano da madre in figlia. Le rose sono la scorta di calore e di gioia il sogno d'acqua che si riversa sul bosco in fiamme. *** Limitarsi a poco, sussurri e io subito penso: virgole sì, magari ogni tanto qualche bel punto. Scavare un fossato di scolo un pozzo per l'acqua piovana mettere il palo dritto per sostenere il giovane albicocco e il tempo che passa enumerarlo scandirlo senza rifargli il trucco. Nelle tue mani c'è un sole non troppo luminoso ma chiaro e necessario che calmo s'addormenta nella sua luce opaca. Non aggiungi altro già metti in moto corri a dare alle viti l'acqua ramata. *** I fichi hanno le dita larghe le loro foglie sorreggono l'aria calda di giugno e le vene scoppiano di gioia. Anche a settembre danno il frutto e ce ne sono di quelli neri ma dolcissimi che strappano la voglia di fuggire. Più in là s'agitano le foglie verde-smeraldo del grande susino giocano con l'aria e per ore parlano senza un attimo di tregua. Con la zappa fino al tramonto ad accarezzare la terra intorno al tronco, a divorarla con gli occhi. *** Chiarisco con un esempio vedi, ti dico queste mani sono piene di graffi hanno strappato le spine l'erba cattiva del campo sotto il monte scosceso lo hanno fatto anche se quando si torna è tutto come prima l'erbacce sono già alte talvolta persino più folte. Allora non parli più chini lo sguardo azzurro scavi con gli occhi un pozzo che se ne va dritto verso il cielo. Con i piedi in aria il mento all'insù guardo e ammiro la luminosa semplicità del tuo pensiero. *** Ieri a casa ho portato un grande cesto di vimini pieno di mature albicocche color del sole e dolci più del miele. Allora mi hai guardato con un sorriso nuovo quello che sogno da quando sono al mondo. Sapeva di ginestra rossa di salvia vellutata di menta romana di lavanda di rosmarino che ha piccoli fiori azzurri foglie sottili ma aguzze come denti di neonato. *** Più forte di un mal di testa in sostanza privo di finestre e fondamenta. Tetti rossi impiccati tra le nuvole una gatta miagola sul filo teso dell'orizzonte. Non mani né bandiere salutano il passaggio vittorioso della notte. Strade di sabbia difficile dire se di deserto che avanza o per il lento sbriciolamento degli edifici (guerre o che altro?) e lassù, sotto il paese la quercia selvatica, la terra appena arata. *** Ecco, ti raggiungo a fine agosto e già nel tuo sguardo leggo l'inizio dell'autunno. Gli alberi senza foglie l'erba secca, ingiallita il sentiero ricoperto dalle spine, dall'ortica. C'è tristezza nel grido tardivo degli uccelli. Appaiono stanchi e svogliati come se volassero nell'acqua per questo muovo i passi con prudenza, a rilento. Mi affaccio in un luogo segreto ma allargato allo sguardo alle mani degli alberi alle braccia di tutti al volto esteso millenario del mondo. *** È come se dovessi ricominciare tutto dall'inizio, dai primi stentati passi. Ora lo so e non aspetto altro. Sì, avrei dovuto capirlo dieci anni fa ma forse non potevo. Però: meglio tardi che mai, non è così che si dice? Chiederò il vostro aiuto assidua collaborazione per non isolarmi di nuovo dividermi in più parti nel corpo e nello spirito. Anche così va bene si può vivere in silenzio cambiare in modo brusco metodo e direzione tendere a un pensiero calmo e puro. Farsi più piccoli per dormire nei nidi degli uccelli più agili per arrampicarsi sugli alberi più leggeri per stendersi sui rami per poi potarli e raccoglierne i frutti. Più sottili per passare tra le sbarre dei cancelli.

A terra é ainda nossa abraçam-na os olivais de folhas prateadas que colorem o espaço entalhados com os nomes da nossa história. Não os conhecemos mas os sentimos no lenho no alento no olhar no lento passar que resiste aos dias reaparece até lá em cima nos muros enviesados das casas da antigua aldeia medieval. *** Atrás de nós a cancela se fecha sozinha enquanto no ar un melro traça em enxame de cruzes que fogem da terra. Morangos ainda verdes pequenos e redondos no canto da horta escondidos por trás e sob as moitas de louro nas crina da vala. As palavras se abrem como cogumelos nascidos do tronco claro da azinheira e tu que esparges as pedras para vê-las se afundarem. *** Tens uma face doce e tranqüila talvez por isso às vezes penso que te conheço desde sempre que posso dialogar contigo, estando sentado encostado no tronco liso do castanheiro a refugiar-me dos ruídos e do sol. Aqui havia um poço faz tempo no centro do terreno num cominhão vermelho carregavam a uva. Tens uma face doce e tranqüila que se reconstrói por si só quando me assalta a vontade de raspá-la de vez dos muros arcaicos da mente. *** Nuvens densas e escuras são refúgios atômicos inteiras cidades obliteradas exércitos que avançam lutando contra o vento. Nesta hora, depois que o odor intenso da bruma e do calor incita à busca da água mais fresca. Além da rede metálica com os fios retesados estão uns sobre os outros os ramos cortados que insistem em florir. Vejo-os preso a uma bolha de vidro que volteja entre a folhagem espalmada da acácia que ri. *** As árvores foram abandonadas? já não têm nome sob o espesso córtice não há mais que o vazio uma passagem aberta sem linfa um ninho de mofo, de traças. Por isso em três dias virão abatê-la. Por terra os frutos carcomidos pelos vermes tomados de assalto pelas formigas esfomeadas e as aranhas vermelhas com suas bocas de tenazes. Em volta da árvore o tapete de folhas maceradas na água. *** Duas nogueiras que tive de presente nascem e morrem sempre que as contemplo. Pálido o córtice intato, elegante mesmo esculpido pelo vento. A` sua sombra escuto a mais bela história ou durmo o quieto sono do esquilo misterioso. Como a noite que deixa suas marcas suaves ou sinais de fumaça uma misteriosa penugem sobre a terra que sofre privada que está de sentido, e de amor. *** As rosas não têm odor as pétalas murchas deixam-se lacerar pelo vento ressecar ao sol. Sobre o arame da cerca as urtigas devoram as amoras ainda verdes com os espinhos presos nos fios de erva seca formando frágeis ninhos. As rosas as puseste com os delicados gestos que por séculos transmigram de mãe para filha. As rosas são a reserva de calor e alegria o sonho da água que se derrama pelo bosque em chamas. *** Limitar-se a pouco, sussurros e de repente penso: vírgulas sim, quem sabe, de vez em quando um belo ponto. Escavar em um escorredouro un poço para água de chuva pôr a estaca em pé para amparar o novo damasqueiro e o tempo que passa contá-lo escandi-lo sem repetir-lhe a trama. Nas tuas mãos há um sol não muito luminoso mas claro e necessário que quieto adormece em sua luz opaca. Não lhe acrescente outro mexe-te a corre a dar às vinhas a água que pedem. *** As figueiras têm os dedos copiosos suas folhas protegem do ar quente de junho e as veias rebentam de alegria. Mesmo em setembro dão frutos e não são aqueles negros mas dulcíssimos que apartam a vontade de fugir. Mais adiante agitam-se as folhas verde-esmeralda da ameixeira brincam com o vento e horas a fio falam sem um instante de trégua. Com a enxada até o pôr-do-sol acariciando a terra em volta ao tronco, a devorá-la com os olhos. *** Escalareço com un exemplo vê, te digo estas mãos estão cheias de arranhões arrancaram os espinhos a erva má do campo na aba do monte alcantilado o fizeram mesmo se quando aí se torna esteja tudo como dantes o capinzal de novo alto às vezes mesmo até mais denso. Então não diga nada inclina o olhar azul cava com os olhos um poço que se desprenda direto ao céu. Com os pés no ar a face levantada olho e admiro a luminosa simplicidade de teu pensamento. *** Ontem trouxe para casa um grande cesto de vime cheio de damascos maduros cor do sol e mais doces que o mel. Então a mim me olhaste com um sorriso novo aquele com que sonho desde que estou no mundo. Cheirava a giesta vermelha a sálvia aveludada a menta romana a lavanda a alecrim que tem pequenas flores azuis folhas delicadas mas afiadas como dentes de bebê. *** Mais forte que uma dor de cabeça em essência desprovido de janelas e alicerces. Tetos vermelhos suspensos entre as nuvens uma gata mia sobre o tenso fio do horizonte. Não há mãos mem bandeiras saudando a passagem vitoriosa da noite. Caminhos de areia dificil é dizer se de deserto que avança ou a lenta pulverisação dos edifícios (guerras, ou o quê?) e no alto, chegando à aldeia, o carvalho selvagem, a terra recém-arada. *** Eis-me, a ti me acerco em fins de agosto e já no teu olhar leio o início de outono. As árvores já não têm folhas o capim seco, descorado a trilha recoberta de espinhos, de urtiga. Há tristeza no grito tardio dos pássaros. Juntam-se cansados e sem ânimo como se voassem dentro d'água por isso caminho prudente, a passo lento. Contemplo de um lugar secreto mas aberto ao olhar às mãos dos outros aos braços de todos à ampla face milenária do mundo. *** É como se eu devesse recomeçar tudo desde o início, desde os primeiros passos tentativos. Agora o sei e não espero outra coisa. Sim, eu deveria tê-lo compreendido dez anos atrás mas talvez não o pudesse. Porém: antes tarde do que nunca, não é assim que se diz? Pedirei vosso auxilio assídua colaboração para não isolar-me novamente dividir-me em mais partes no corpo e no espírito. Ainda assim, tudo bem pode-se viver em silêncio mudar bruscamente método e direção tender a um pensamento calmo e puro. Fazer-se mais pequeno para dormir nos ninhos dos pássaros mais ágil para escalar as árvores mais leve para estender-se sobre os ramos para depois cortá-los e colher os frutos. Mais tênue para passar entre as barras das cancelas.

alexbrando@libero.it